Léo tire une chaise, la retourne d’un geste et s’assied face à eux, les avant-bras croisés sur le dossier. Il a la carrure d’un sportif et la voix grave d’un homme d’une cinquantaine d’années qui a souvent parlé en public. Sous la table, le pied de Sophie ne quitte pas la bretelle d’un sac à dos gris.
Max prend un ton solennel. « Je vous présente Léo. Un serial entrepreneur avec dix licornes à son actif. »
Julien écarquille les yeux, que grossissent des lunettes un peu trop larges pour son visage étroit. Épaules maigres, chemise froissée, jeans trop longs : sa silhouette d’étudiant perpétuel tranche avec l’assurance musclée de Léo. Deux halos violacés cernent ses paupières. D’un geste réflexe, il repousse la mèche rebelle qui lui tombe sur le front. « Dix ? Dix boîtes valorisées à plus d’un milliard ? »
Léo éclate de rire. « Attends, Max, tu veux me faire passer pour Elon Musk ou quoi ? On corrige tout de suite, avant qu’ils s’imaginent que j’ai des fusées dans mon jardin. Serial entrepreneur, ça veut juste dire que j’ai monté des boîtes les unes après les autres. »
Max réprime un sourire et garde son ton de cérémonie. « Tout de même ! À seize ans, en parallèle de tes études d’ingénieur, alors que tu étais déjà le benjamin de la promo, tu montes une start-up médicale qui bouleverse la donne. »
Léo lève les deux mains, comme pour arrêter la circulation. « Bon, soyons honnêtes. Oui, j’ai cofondé cette boîte pendant mes études, avec mon oncle, qui connaissait le terrain par cœur. J’étais loin d’être le génie derrière le truc. Mais oui, on a sorti un logiciel qui permettait aux soignants de centraliser le suivi patient et, surtout, d’identifier des points communs entre cas rares. Ça a aidé à accélérer la recherche sur certains cancers. Là-dessus, j’avoue, on peut être fiers. »
Julien lâche un « wow » admiratif. Assise près de lui, Sophie a la même pâleur studieuse. De son chignon châtain, noué à la hâte, s’échappent quelques mèches. Elle effleure sa tempe gauche de l’ongle, comme chaque fois qu’elle réfléchit, mord l’intérieur de sa joue, puis relance Léo. « Et t’avais quel âge, déjà ? »
« Dix-sept ans. Max me rajeunit d’un an, c’est de l’amitié. Mais relax : à cet âge, j’étais surtout un geek en T-shirt qui ne dormait pas. Et franchement, j’ai fait toutes les erreurs possibles. »
Max reprend, sur sa lancée. « Et puis, à dix-huit ans, tu crées le concept d’“intuitive online learning”. »
Léo se marre en secouant la tête. « Ouais… Ça, c’était fun. J’étais persuadé que l’éducation française était bloquée au XVIIIe siècle. J’ai voulu créer un truc qui fabrique des cours en direct, en fonction des questions que se pose l’étudiant. Super idée, gros buzz, et… grosse panique du gouvernement quand des gamins se sont retrouvés à sauter trois niveaux en un an. On a eu droit aux débats télé sur “faut-il encore un lycée ?” et tout le tintouin. Spoiler : j’ai aussi failli me faire lyncher par des syndicats. »
Sophie rit franchement, cette fois. « Sérieusement ? »
Léo hausse les épaules. « Sérieusement. Et devine quoi ? Je me suis fait sortir de ma propre boîte deux ans après. Trop d’erreurs opérationnelles, pas assez de process. Ça pique, mais ça forme. »
Max compte sur ses doigts, comme s’il lisait une liste. « Ensuite, mobilité urbaine, IA, et même l’accompagnement des managers… »
Léo l’interrompt encore. « Max, arrête avec tes superlatifs. Oui, j’ai bossé sur des trucs cools. Oui, il y a des réussites. Mais derrière chaque succès, y a des nuits blanches, des pivots à la dernière minute, et des baffes monumentales. Une légende, moi ? Je suis un mec qui aime tenter des trucs… et qui a survécu assez longtemps pour en raconter les pires moments. »
Sophie lève un sourcil. « Des pivots ? »
« Changer de cap du jour au lendemain. » Léo ponctue d’un clin d’œil, et toute la table éclate de rire. Entre deux phrases, pourtant, Léo retourne son téléphone, jette un œil à l’écran et le repose face contre la table. Il le fera plusieurs fois dans l’heure.
C’est au tour de Sophie et Julien d’exposer leur parcours, leur vision, et les zones d’ombre qui freinent leur avancée. Léo écoute, les bras croisés sur la table, les yeux plissés. Autour d’eux, le café bruisse : cliquetis des tasses, bip aigu d’un four à micro-ondes, odeur tiède du café. Près du radiateur, une mère berce un nourrisson, un agent hospitalier échange quelques mots avec une collègue en souriant, et au loin un chariot de vaisselle claque contre le linoléum.
Julien termine en revenant à la nécessité de confronter leur idée au terrain. Léo joint les mains, puis les ouvre, paumes vers le haut, comme on retourne une carte. « Et si on testait maintenant ? »
Sophie cligne des yeux. « Maintenant ? Ici ? »
« Oui. Pourquoi ne pas organiser un petit focus group ici même ? » Léo désigne la salle du menton. « Regardez autour de vous : il y a des soignants, des patients, des visiteurs de tous horizons. Vous ne trouverez pas mieux pour un retour à chaud. Une feuille, un crayon, deux-trois questions bien posées… et vous saurez très vite ce qui résonne, ce qui dérange, ce qui intrigue. »
Sophie retient son souffle et cherche le regard de Julien. Sous la table, ses mains se referment sur le sac à dos, choisi pour n’attirer aucun regard, où dort le prototype. « Dans un hôpital ? » Sa voix chevrote. « Mais on ne connaît personne, et on risque de déranger les gens pour pas grand-chose. Et on exposerait notre concept à tout un groupe d’inconnus avant d’avoir sécurisé notre propriété intellectuelle ? Il y a eu cette startup lyonnaise, doublée après une simple démo clinique. Un interne avait discrètement filmé leur appareil. La vidéo s’est retrouvée sur un forum de biomédical à Shenzhen, et trois mois plus tard, un clone circulait au salon MEDICA, en Allemagne… »
Julien blêmit, et sa main rejoint celle de Sophie sur la bretelle. Dans ce sac tient aussi le prix de la maison qu’il a vendue en secret. « Léo, c’est trop risqué, tout peut partir en fumée. Un simple selfie, un enregistrement de nos échanges, et on perd des années de R&D. »
Personne ne dit rien. Julien inspire, puis s’adresse à Léo. « Excuse-moi, mais qu’est-ce que tu entends exactement par focus group ? Et en quoi ça pourrait nous être utile ? »
Léo repousse son téléphone du bout des doigts. « Un focus group est essentiellement une session de discussion dirigée avec un petit groupe de personnes. On l’utilise pour recueillir des opinions et des réactions sur un thème ou un produit, un service ou une idée, avant d’aller plus loin. Cela nous aide à détecter les besoins potentiels, à comprendre des attentes, et à recueillir des avis en intelligence collective. C’est un moyen rapide et direct d’obtenir des feedbacks qualitatifs qui peuvent être cruciaux pour affiner un produit. »
Julien hoche la tête. « Des retours à chaud, quoi. »
Léo revient à Sophie. « Tes craintes sont légitimes. Mais souviens-toi : une idée, c’est comme une graine portée par le vent. Si tu l’enfermes dans un coffre pour la “protéger”, elle se dessèche. Si tu la mets en terre et que tu l’arroses avant les autres, elle germe et devient chêne. »
Sophie ne lâche pas la bretelle. « Une graine, ça se ramasse. Et ça se replante ailleurs. »
« C’est bien le problème. Dans ce métier, personne ne peut breveter le vent : les tendances soufflent partout. Ce que tu imagines ce matin, des dizaines d’équipes le rêvent déjà quelque part. » Léo tapote la table du bout de l’index. « Regarde Kodak. En 1975, l’ingénieur Steven Sasson avait construit le tout premier appareil photo numérique. La direction a gardé le prototype sous clé pour ne pas cannibaliser la pellicule, son gagne-pain. Pendant qu’elle verrouillait l’idée, Sony, Canon et les autres ont surfé sur la vague numérique. Résultat : en 2012, Kodak déposait le bilan, doublé par ceux qui avaient transformé la même idée en produit, puis en marché. »
Julien fronce les sourcils. « Ils avaient l’invention, et ils l’ont mise au placard ? »
« Au placard. » Léo écarte les mains. « La vraie valeur n’est donc pas dans le concept nu, mais dans notre capacité, et notre vitesse, à le façonner, à le confronter au terrain et à en faire un modèle durable. Autrement dit, faisons pousser l’arbre plutôt que de collectionner les graines. »
Julien pose le plat de la main sur le sac. « Mais on a développé la technologie, ce n’est pas qu’une simple idée ! L’arbre est dans ce sac ! »
Léo garde son calme, mais sa voix se durcit d’un cran. « Julien, je salue l’exploit : concevoir un casque de lecture de pensées à cinq, dont deux stagiaires, en deux ans, en empilant des briques open source, du code que n’importe qui peut récupérer… c’est remarquable. Mais il faut distinguer un bijou technologique d’un produit qui se vend vraiment. Souviens-toi de Magic Leap One. »
Julien lève les yeux. « Les lunettes de réalité augmentée ? »
« Techniquement bluffantes. Plus de 3 milliards de dollars levés, des optiques “light-field” dignes d’un film de science-fiction, où l’image virtuelle prend la profondeur d’une vraie scène. Pourtant, faute d’usage clair et de prix supportable, à peine quelques milliers d’unités ont quitté les entrepôts avant que la société ne licencie en masse. En face, Meta Quest 2, un casque de réalité virtuelle, s’est contenté de composants plus rustiques, mais avec une proposition limpide : jouer et socialiser en VR sans PC. Résultat : 10 millions de casques écoulés en moins de deux ans. »
Il désigne le sac du menton. « Votre prototype, c’est du Magic Leap artisanal : brillant, fascinant… mais fragile. Or pendant que vous bidouillez à cinq sur des bases open source accessibles à tous, des géants (Neuralink, Meta, Microsoft, Tencent) financent des équipes de cent ingénieurs. Ils commandent leurs propres ASICs, des puces conçues sur mesure, et achètent des chaînes de production entières. »
Sophie retire sa main de la bretelle. « Et nous, avec neuf mois de trésorerie ? »
« Vous, sans un cap commercial précis, vous courez un risque. Qui utilisera le casque, pour quel bénéfice immédiat, à quel prix et avec quel SAV ? Sans ces réponses, vous resterez “les pionniers sympathiques” que l’on cite… et que les poids lourds dépassent. »
Sophie et Julien se taisent, et au comptoir le micro-ondes sonne de nouveau, trois bips secs.
Léo se penche vers eux. « Rappelez-vous : une idée qui réussit a beaucoup plus de valeur qu’une idée parfaitement sécurisée qui ne sort jamais du garage. Tout l’enjeu, c’est de trouver le bon équilibre entre protéger votre concept et le tester dans le monde réel pour le valider et l’améliorer. Et quand vous irez voir ces gens, concentrez-vous sur leurs besoins et non sur leurs avis. »
Julien pointe un doigt. « Attends. Tu nous dis de nous concentrer sur les besoins des gens qu’on interroge, mais en même temps, leur avis serait secondaire ? Il n’y a pas une contradiction ? »
« Non. En observant vos interlocuteurs, vous verrez vite qu’il y a une différence entre ce qu’ils vous disent, ce qu’ils font, et ce qui les dérange réellement, factuellement ! »
Julien penche la tête. « Par exemple ? »
« Un utilisateur pourrait critiquer l’ergonomie de votre casque, trop lourd, mal réglé, et pourtant l’utiliser fréquemment dès la première version fonctionnelle qu’il aura entre les mains, parce qu’il répond chez lui à un besoin crucial. Et les avis peuvent être influencés par plein de choses : la réticence à offenser, le manque de perspective sur ses propres besoins, ou même l’humeur du moment. » Léo retourne encore son téléphone, le repose. « C’est pourquoi il est essentiel de distinguer les besoins factuels des simples opinions, et de ne surtout pas parler de votre solution. On prête à Henry Ford cette phrase : “Si j’avais demandé aux gens ce qu’ils voulaient, ils auraient dit des chevaux plus rapides.” »
Max, resté silencieux, se lève et attrape un prospectus sur le bar de la cafétéria. Il tire un feutre de sa poche et, sur la partie la plus libre du papier, trace deux colonnes : Exploration à gauche, pour comprendre le problème, Validation à droite, pour tester la solution. Sous chacune, il écrit deux questions. « Voilà. Retenez ça : on est encore dans la colonne de gauche. Si on saute tout de suite à droite, on teste le pansement avant de connaître la plaie. »
| Exploration | Validation |
| « Quel moment de votre garde vous épuise le plus ? » | « Comprenez‑vous l’interface ? » |
| « Qu’essayez‑vous déjà pour résoudre ça ? » | « Le casque serre‑t‑il trop ? » |
Julien se frotte la nuque. « Mais sans rien montrer, ils vont penser qu’on vend du vent. »
Léo secoue la tête. « Montrer d’abord, c’est comme servir un soufflé avant de demander si les convives tolèrent le lactose. Aujourd’hui, on écoute. »
Puis, à Sophie : « Imagine que ton casque soit déjà parfait. Quel problème réglerait-il ici ? »
Sophie ouvre la bouche, puis la referme. C’est la question de Max au NUMA, posée avec d’autres mots. Elle effleure sa tempe gauche. Rien ne vient.
Elle cherche le regard de Julien. Il baisse les yeux vers le sac, puis les relève. « Malgré les risques ? »
« Malgré les risques. » Sophie ouvre son carnet sur la table. « On cherche des cas d’usage à forte valeur ajoutée pour le casque : des situations précises où quelqu’un en aurait vraiment besoin. »
« Autrement dit, savoir si quelqu’un en veut. » Julien se redresse. « Et vite. »
Sophie pose le doigt sur la page. « C’est l’étape cruciale : la désirabilité. Sans elle, notre invention ne deviendra jamais un business viable. »
Léo retourne une dernière fois son téléphone. « J’ai une autre réunion. Encore un pari. On en reparle. » Il quitte l’hôpital. Max, lui, annonce qu’il va rendre visite à un patient qu’il connaît ; avant de partir, il leur glisse un conseil pour l’animation. Toujours attablée dans la cafétéria, Sophie liste au crayon, dans son carnet, les informations qu’ils veulent extraire. Julien la regarde faire. « D’où te vient cette méthode de focus group ? On n’en a jamais organisé depuis le début du projet. »
Sophie garde les yeux sur sa liste. « J’ai suivi un module de recherche utilisateur à l’université. Je n’avais pas mesuré son importance tant qu’on était absorbés par la technique. Aujourd’hui, il faut comprendre les circonstances réelles où notre casque créera de la valeur. » Elle relève le crayon. « Un casque qui lit la pensée, ça sert d’abord à se faire comprendre sans parler. Partons de là. »
Ils décident de transformer le focus group en véritable atelier d’idéation, un atelier où l’on produit des idées à plusieurs : recueillir un éventail de situations où la communication se brise, puis voir comment leur technologie pourrait la rétablir.
« Et on mise sur la variété des profils, ajoute Sophie. Soignants, ouvriers, visiteurs : ils feront surgir des cas d’usage qu’on n’aurait jamais imaginés. Et, qui sait, des besoins encore cachés. »
Julien tique. « Des ouvriers, dans un hôpital ? »
« Les patients et les visiteurs ont un métier, en dehors d’ici. »
Sophie sort son ordinateur du sac, sans déplacer le prototype, et tape un premier jet : « Aimez-vous notre casque ? » Elle regarde la question un long moment, l’efface, puis note au crayon, dans la marge du carnet, les pièges à éviter : biais de confirmation, désir de plaire, effet d’autorité… Julien lit la liste à l’envers. « Désir de plaire, effet d’autorité, je vois : on répond ce que l’autre veut entendre, on se range derrière le chef. Le biais de confirmation… je crois comprendre, mais tu peux préciser ? C’est éviter d’orienter la réponse par la question, non ? »
Sophie s’écarte du clavier. « En partie, oui. Plus exactement, c’est notre tendance à ne repérer que ce qui confirme nos idées. Ça se glisse partout : dans la formulation d’une question, le ton utilisé, même les exemples cités. Si je demande : “Aimez-vous notre casque ?”, je provoque ce biais, parce que je sous-entends déjà que le casque vaut la peine d’être “aimé”. Pour l’éviter, il faut explorer le vécu de l’utilisateur, sans chercher à valider notre solution. »
Elle tape, sous le titre « Questions ouvertes », deux propositions : « Que ressentez-vous quand vous communiquez le long de la ligne de production ? » et « Quelles situations vous frustrent le plus ? »
« Ces questions invitent à décrire le quotidien, poursuit-elle. Ensuite, je relance : “Peux-tu raconter un cas précis ?” ou “Comment as-tu résolu cette difficulté ?” Pendant ces questions-là, je ne mentionne jamais le casque ; sinon, on retombe dans le piège. »
Elle tapote l’écran de son crayon. « Et nous surveillons aussi nos réactions. Pas de ton satisfait quand quelqu’un va dans notre sens, pas de reformulation qui guide la réponse. C’est ça, désamorcer le biais de confirmation. »
Pour ne pas orienter les réponses dès le début, ils choisissent de ne pas révéler leur produit avant d’avoir posé leurs premières questions. Ils ouvriront sur les défis généraux de la communication dans les environnements professionnels bruyants ou stressants, et n’amèneront la conversation vers les spécificités de leur casque que dans un second temps. Sophie révise la question en ce sens : « Existe-t-il des situations dans votre environnement de travail qui vous ralentissent en raison d’une communication défaillante ou de difficultés à transmettre l’information ? »
Julien lit par-dessus son épaule. « Et quand tu parles de questions ouvertes… En quoi celle-là n’est pas fermée ? Pour moi, une question, c’est une question. »
Sophie tape deux exemples, puis fait pivoter l’écran vers lui :
- Utilisez-vous déjà des casques de communication au travail ?
- Qu’est-ce qui vous gêne le plus dans vos outils de communication actuels ?
« La première est une question fermée : on te répond oui ou non, et tu restes prisonnier de ce cadre. La seconde est ouverte : elle invite la personne à raconter son expérience, à critiquer, à nuancer. »
Julien regarde les deux lignes, puis hoche la tête. « D’accord… Et si quelqu’un répond juste “tout va bien” ? »
« Alors on relance. » Sophie lâche le clavier et mime l’échange. « Qu’est-ce qui fait que “tout va bien” ? Peux-tu me décrire un moment où l’outil t’a vraiment aidé ? Ou, au contraire, un moment où il t’a freiné ? Chaque relance rouvre le champ, au lieu de le refermer. »
Julien ouvre son propre carnet et note : Questions ouvertes : qui, quoi, comment, pourquoi… jamais oui/non. Puis il lève son stylo. « Et celle-là : “Quels aspects de vos outils de communication aimeriez-vous voir disparaître ou évoluer ?” »
« Parfait. » Sophie la tape. « Avec ça, on a une question ouverte, et on minimise le biais de confirmation : les participants ne cherchent plus à valider notre idée, ils décrivent la leur. En plus, elle est plus courte que la mienne. Il faut des questions courtes et claires, pour ne pas perdre les participants, ni les mettre dans une situation qu’ils perçoivent comme humiliante et dans laquelle ils n’oseraient pas pleinement participer. »
Elle ajoute : « Et ceux qui n’osent pas se taisent souvent parce qu’un autre parle trop. Il existe un autre piège, plus subtil, dans les focus groups : le biais de groupe. Dès qu’une voix charismatique s’élève, tout le monde se met à tourner dans son orbite et les idées originales disparaissent. »
Julien croise les bras. « Tu crois qu’on va avoir une star dans l’assemblée ? Tu n’es pas en train de faire du perfectionnisme ? »
Sophie soutient son regard, sans hausser la voix. « Ce n’est pas du perfectionnisme, Julien, c’est de la prévention. Les dynamiques de groupe sont parfois imprévisibles : il suffit qu’une personne, même sans le vouloir, prenne trop de place pour que les autres s’autocensurent. » Elle laisse passer une seconde. « Toi, par exemple, dès qu’on te tend un micro. »
Julien décroise les bras. « Touché. Et on me bâillonne comment ? »
« Ça m’avait marquée à l’université, on y avait consacré deux semaines de travaux pratiques. D’abord, on déroule chaque question en trois temps. Premier temps : la divergence. On ouvre grand les vannes ; chacun balance toutes les idées qui lui passent par la tête, même les plus folles, sans aucune censure ni commentaire, grâce à des Post-its. La quantité prime. »
« Donc chacun vide son sac, et personne ne critique ? »
« Exactement. Ensuite vient la clarification : on regroupe les Post-its, on reformule. On se demande : “Qu’entends-tu exactement ?” On repère les doublons, on précise les zones floues. »
Julien note. « Et après le tri, qui tranche ? »
« Tout le monde : c’est le troisième temps, la convergence. On sélectionne et on priorise. On confronte, on vote, on tranche. » Sophie referme l’ordinateur à moitié. « Cette cadence et l’usage de Post-its avant de s’exprimer empêchent l’orateur le plus influent d’imposer sa vision : chacun a d’abord l’espace pour penser, puis pour préciser, puis pour choisir ensemble. »
Julien sourit. « Une pièce en trois actes, où chacun tient un vrai rôle. Et pour une fois, pas moi le premier. » Il referme son carnet sur son pouce. « Et après ? Ils rentrent chez eux, et on les perd ? »
Ce focus group n’est qu’un début. Sophie ajoute une ligne au bas de sa liste : collecter les coordonnées de chaque participant et lui demander son consentement pour le recontacter plus tard. Objectif : assurer un suivi continu et enrichir leur base de données, pour des analyses futures.
Pour l’animation, ils reprennent le conseil de Max : Sophie animera la première partie pendant que Julien prendra des notes, puis ils échangeront les rôles pour la seconde moitié de la session.
Pour remercier les participants, ils imaginent un petit jeu : un essai gratuit du casque, où chaque personne pense à un objet que le casque doit deviner. « Ludique, dit Julien, et ça montre ce que notre technologie sait faire. » Sophie hésite. « À la fin, alors. Et sur les flyers, on écrit seulement “cadeau surprise”, pour ne pas casser l’atelier dès le départ en influençant les échanges. »
Le déroulé calé, Sophie et Julien passent à l’action, et Max les rejoint. À l’accueil, il salue deux agents par leur prénom. Grâce à lui, ils impriment des flyers sur les imprimantes de l’établissement et les distribuent à tous les étages, pour inviter le personnel et les patients dans une salle de célébrations nichée au fond du café.
Avant l’heure annoncée, la salle reste vide et Julien regarde l’horloge plus d’une fois, puis, à l’heure dite, il tient la porte ouverte et laisse entrer une vingtaine de participants. La pièce, au rez-de-chaussée de l’hôpital, offre un vaste mur bleu ciel que Sophie et lui ont préparé en vitesse. Deux grandes bandes verticales de scotch repositionnable y délimitent les colonnes des questions du jour.
Face à ce panneau improvisé, une table ronde occupe le centre, flanquée de deux tables rectangulaires où chacun peut s’installer à l’aise. Un vidéoprojecteur pend au plafond, éteint : ils veulent des échanges sans écran interposé.
Le brouhaha retombe quand Sophie s’avance au centre de la pièce. « Merci d’être venus. Vous avez sans doute vu nos flyers annonçant un atelier sur les “obstacles à la communication”. Concrètement, nous travaillons sur un dispositif qui, à terme, facilitera la transmission instantanée des informations. Avant d’aller plus loin, nous avons besoin de comprendre vos réalités quotidiennes : où la parole se perd, où le message se déforme, pourquoi le malentendu ralentit votre travail. Aujourd’hui, vous êtes nos éclaireurs. »
Elle désigne le mur bleu. « Ce mur est à vous. Au cours de notre échange, vous noterez vos idées sur des Post-its. Utilisez-en autant que vous le souhaitez. Nous allons démarrer avec une première question, à laquelle vous répondrez en plusieurs phases. Dans cette première phase, aucune critique : nous cherchons la quantité avant la qualité. Vous pouvez aussi rebondir sur l’idée d’une autre personne avec un nouveau Post-it. » D’un geste, elle montre les blocs de carrés multicolores, et les feutres posés à côté.
Les participants s’installent aux tables, feutre et Post-its en main. Sophie effleure sa tempe de l’ongle, puis pose la première question : « Existe-t-il, dans votre travail, des situations où la communication vous ralentit ou déforme l’information ? » Julien lance un chronomètre de dix minutes.
Chacun se penche sur son premier Post-it ; un aide-soignant garde un moment son feutre en l’air avant d’écrire. Personne ne parle ; on n’entend que les pointes de feutre qui crissent sur le papier.
Une fois leur idée écrite, les participants se lèvent tour à tour pour la coller au mur, où elle reste visible de tous, et au bout de quelques minutes le bleu disparaît presque sous les carrés jaunes, roses et orange.
Le chronomètre sonne, un tintement bref qui rebondit contre les murs. Sophie avance d’un pas. « Deuxième phase, avec trois missions : partage, clarification, tri collectif. Chacun présente ses idées. Pendant qu’une personne présente, les autres posent toutes les questions nécessaires pour comprendre. Surtout, pas de jugement ! Et si deux Post-its disent des choses proches, ou partagent un même thème, rapprochez-les. Qui commence ? »
Le cercle hésite, puis un ouvrier en bleu de travail finit par se lever. Il traverse la pièce jusqu’au mur couvert de carrés colorés et pose un doigt sur l’un de ses Post-its. « Le vacarme des machines dérange la communication. » Il parle fort, sans hésiter.
Une infirmière penche la tête. « Quelles machines ? » Autour d’elle, on se regarde sans comprendre. Sophie lève la main. « Pardon, on s’arrête une seconde. On ne se connaît pas, alors faisons un tour de table éclair : noms, rôles, contextes. » Le groupe se découvre : infirmiers, ouvriers, ingénieurs et aidants. Certains portent le badge de l’hôpital, d’autres le bracelet d’un patient, d’autres encore sont venus voir un proche.
Les présentations terminées, le partage reprend. Un ingénieur de maintenance demande aussitôt : « Quel type de bruit gêne le plus ? Les alarmes, la chaîne elle-même, les chariots ? » L’ouvrier décrit la cadence ininterrompue des presses et le claquement sec des boîtes métalliques qui retombent dans les bacs. Deux Post-its voisins, l’un sur les alarmes, l’autre sur la fatigue auditive, migrent pour rejoindre le sien, et un premier groupe se forme au milieu du mur.
L’infirmière prend la relève et désigne un carré jaune pâle. « Entre les alarmes de monitoring et les appels patients, on répète sans cesse la même consigne. » Un brancardier ajoute qu’il doit souvent hausser la voix, ce qui aggrave la confusion, et tous deux placent leurs notes côte à côte, juste sous le groupe de l’ouvrier.
Plus loin, une cheffe d’atelier lève la main et s’avance vers un Post-it orange. « Fatigue visuelle », lit-elle. « Les voyants s’allument partout ; à force, on n’y prête plus attention. » Elle distingue le témoin critique, qui exige d’agir, de la simple notification. L’infirmière reconnaît le même problème dans les couloirs de cardiologie : elle décolle son second Post-it et le place sous celui de la cheffe d’atelier. Un nœud « Signal visuel » se constitue.
Debout près du mur, Sophie ajuste les carrés. À chaque précision, un Post-it se déplace, et peu à peu les notes éparpillées se rapprochent autour de thèmes que personne n’a encore nommés.
Sophie annonce la dernière phase de la première question : la convergence. Les participants finissent de regrouper les Post-its par thème ou par type d’idée, tout en continuant à challenger leur contenu : on conteste pour préciser. Le lien entre « alarme permanente » et « fatigue auditive » déclenche un débat animé ; les Post-its migrent de nouveau, fusionnent ou se scindent. Julien, qui prend les notes, écrit sans relever la tête. Sophie propose les noms des thèmes : Bruit, Signal visuel, Fatigue auditive.
Une superviseure logistique déplace son Post-it pour la cinquième fois. « Ah, en fait, mon idée va avec le signal visuel », dit-elle en riant. Elle le laisse enfin dans ce groupe, puis en ajoute un autre, inspirée par ses voisins.
Vient la seconde question, celle où ils dévoilent leur projet pour relier ce thème à leur technologie. Sophie baisse la voix. « Nous voudrions maintenant vous parler d’un prototype… un casque de lecture de pensées, capable de transformer des signaux neuronaux en mots et en images. »
Un murmure court entre les tables. Un homme à la veste froissée bondit sur ses pieds, sa chaise crissant sur le sol, frappe la table et renverse son gobelet de café. « Votre gadget, c’est la porte ouverte à un régime totalitaire ! Vous enrichissez encore des poches déjà bien pleines… Bande de niais condescendants avec vos diplômes ! » Avant que quiconque intervienne, il sort et claque la porte. Le café coule jusqu’au bord de la table, puis goutte par terre.
Julien se racle la gorge. Un autre participant, la cinquantaine posée, relève la tête : « Vous vous rendez compte du chemin sur lequel vous nous emmenez ? Le totalitarisme de pensée n’est plus une dystopie si vos casques voient le jour. »
Sophie répond d’une voix égale. « Notre code est basé sur des technologies accessibles à tous. Nous détournons ces technologies existantes pour répondre à des besoins concrets. Nous voulons encadrer ces usages, pas ouvrir la boîte de Pandore. »
Quelques visages restent fermés. Au fond de la salle, pourtant, une voix s’élève : « À l’époque de Gutenberg, on sabotait les presses sous prétexte qu’elles menaçaient l’ordre établi. Aujourd’hui, l’imprimerie est le socle de notre culture. » D’autres acquiescent d’un geste las : il ne sert à rien de lutter contre le progrès.
L’air reste tendu. Julien, qui anime désormais, respire un grand coup. « Si vous le voulez bien, passons au brainstorming : toutes les idées, sans tri. Même exercice que tout à l’heure. » Parmi les opposants restés dans la salle, l’un se met à couvrir le mur de Post-its lugubres, qui détournent chaque idée pour en exposer la menace. Sophie se penche vers Julien. « S’il continue, plus personne n’osera écrire. »
Personne ne décolle les Post-its de l’opposant. Le personnel de l’hôpital se lance malgré tout, anecdote après anecdote. Une infirmière raconte : « Nous avons un patient, un ancien musicien, qui a perdu la parole après un AVC. Imaginez s’il pouvait communiquer ses pensées à nouveau. » Un médecin prend le relais : « Pour nos patients traumatisés, ce casque changerait les soins. Il leur donnerait une voix là où ils n’en ont plus. »
Patients et visiteurs voient d’autres usages. Une DRH explique : « Chez nous, en réunion, les idées se perdent dès que deux personnes parlent en même temps. Ce casque pourrait transformer nos séances de brainstorming, en capturant les idées en temps réel, sans interruptions. »
Un ouvrier d’usine renchérit : « À l’usine, c’est tellement bruyant que parler est souvent impossible. On finit par se faire des signes. Avec ce casque, la communication deviendrait fluide et efficace. »
Les échanges s’enflamment. Un patient, ancien professeur, lève la main. « Et si l’on installait ce casque dans les écoles, pour aider les enfants qui souffrent de troubles de la communication ? » L’un des sceptiques repousse sa chaise : un lecteur de pensées sur des mineurs, il ne le supporte pas. Il se lève d’un bond, fulmine, et la porte claque derrière lui pour la seconde fois de la soirée.
À la fin de la session, Sophie et Julien notent les coordonnées des participants qui souhaitent être recontactés. Un kinésithérapeute s’approche. « Je serais ravi de vous montrer notre centre de rééducation. Vous pourriez y tester le casque en conditions réelles. »
La DRH leur tend sa carte. « Venez voir comment nous travaillons. Je suis sûre que vous découvrirez d’autres applications possibles. »
En quittant la salle, Sophie tient la carte entre deux doigts et jette un œil à la porte qui a claqué deux fois. « Un musicien, des traumatisés, une usine, des écoles… On n’avait envisagé aucune de ces possibilités. Et il y a quelques heures, on ne connaissait personne ici. »
Julien hoche la tête. « Pour la première fois, j’ai l’impression qu’on a un véritable réseau de soutien. On n’est plus seuls sur le quai. »
Sophie glisse la carte dans la poche avant du sac à dos, contre le prototype. « On a du pain sur la planche, mais je pense qu’on tient quelque chose, Julien. »
Julien passe le sac sur son épaule sans vérifier la fermeture éclair. « Oui, et on va tout faire pour que ça marche. »
Témoignages d’entrepreneurs et de product managers
Le focus group n’a pas donné les réponses attendues, mais il a ouvert la porte du terrain. Des entrepreneurs racontent ici comment ils sont allés chercher le besoin là où il se vit.
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Thierry Carlin, CEO de Helio Water, raconte sa campagne de communication qui a permis de tester le besoin.
Paul Benoit, CEO de Qarnot Computing, le besoin par le rationnel.
Sebastien Tricoire, CTO de Cezigue, tester manuellement avant d’implémenter.
Thibaud Artur de la Villarmois, fondateur de Angel, sur l’expérimentation qui révèle le besoin.
